jeudi 19 mai 2016

Joël Dicker : LE LIVRE DES BALTIMORE, Ed. de Fallois, 2015


Le roman d'un nouvel auteur Suisse, voilà qui avait de quoi m'intéresser. J'avais raté les précédents et de découvre donc Joël Dicker par cette saga familiale.

Marcus Goldman passe toutes ses vacances chez son oncle à Baltimore. Il est en admiration devant la réussite de ce dernier et en vient presque à mépriser ses propres parents qui, tout en ne roulant pas sur l'or, lui assurent tout de même un confort petit bourgeois de bon aloi. Il est très lié à ses cousins dont l'un a été "adopté" par le généreux tonton.

Le début du roman s'étend de manière interminable sur les frasques des gamins qui semblent être unis pour toujours. Ne forment-ils pas le "gang des Goldman" ? Mais le bel édifice va se fissurer de partout et sur plusieurs générations : la jalousie - ils sont tous trois amoureux de la même fille - et l'orgueil - chaque adulte voudrait être le plus considéré- sont les deux poisons qui vont détruire ce petit monde bien comme il faut.

"J'admirais de la même façon l'oncle Saul millionnaire et l'oncle Saul qui remplissait les sacs de commissions au supermarché : ce n'était pas une question de richesse, mais une question de dignité. La force et la beauté de mon oncle, c'était sa dignité extraordinaire, qui le rendait supérieur aux autres. Et cette dignité, personne ne pouvait la lui reprendre. Au contraire, elle se renforçait davantage avec le temps. Néanmoins, le voyant laver son plancher, je ne pouvait pas m'empêcher de repenser à l'époque des Goldman-de-Baltimore : chaque jour, défilait dans leur maison d'Oak Park une armée de travailleurs chargés de son entretien." 

Si je reconnais que le style est souple, de bonne tenue, je dois dire que j'ai eu de la peine à trouver un quelconque intérêt à l'histoire elle-même. Oui, il y a un bel hommage à l'amitié de ces trois enfants et à leur solidarité face au monde des adultes. Mais à force de parler du Drame, de situer chaque événement et de relire l'évolution des rapports entre les protagonistes en fonction de celui-ci, lorsque finalement ce fameux drame arrive, on est lassé, pas étonné et surtout on n'a pas besoin de relire le passé, tout a été prémâché.

Si ce n'est celui de la tante, tous les personnages tombent dans une mesquinerie envieuse de théâtre et ce qui devrait faire l'objet de rebondissements ne fait que tomber le récit dans une banalité d'opérette.

vendredi 13 mai 2016

Agnès Martin-Lugand : LES GENS HEUREUX LISENT ET BOIVENT DU CAFE, Michel Lafon, 2013


Dernier livre acheté à l'aéroport en quittant la Suisse, je me suis laissée tenter par la photo de couverture dans laquelle je voyais un petit côté Doisneau et par le titre que je trouvais sympathique. 

Mal m'en a pris ! Quel ennui ! 

Outre une écriture pauvre au-delà de tout, ce "roman" n'est qu'une longue série de poncifs, d'idées toutes faites, sans aucune originalité ni lueur d'esprit !

Wikipedia m'apprend qu'Agnès Martin-Lugand a pratiqué la psychologie clinique pendant six petites années. Il faut croire que sa patientèle n'avait pas de trop gros problèmes si tout ce que son expérience de l'âme humaine lui a suggéré est cette histoire minable.

Une jeune libraire perd son mari et sa fille dans un accident de voiture et ne s'en remet pas. La seule personne qu'elle supporte est son meilleur ami, forcément homo, forcément ! Au bout d'une année elle décide de se "reprendre en mains" et va s'installer dans un petit village en Irlande. Et là, allons-y : son voisin est taillé comme un rugbyman, le pub semble sorti d'une pub pour Guiness, l'herbe est verte et la mer grise !!!!  S'ensuit une histoire d'amour digne des éditions Harlequin, avec une rivale tout droit sortie de la téléréalité.

"En revenant dans le pub, je découvris qu'Edward était arrivé. Megan et lui étaient prêts à partir. Elle passa un bras autour de sa taille, il se laissa faire, je serrai les poings. Elle me remarqua la première.
- Ce n'est pas Diane là-bas ? lui demanda-t-elle.
- Si, lui répondit-il en me regardant.
Elle l'entraîna vers moi. Lui et moi ne nous quittions pas des yeux."

Je n'ai pas besoin de continuer, vous avez déjà compris...

Pas étonnant que cette Diane ne soit pas heureuse, elle n'ouvre pas un seul livre de tout le roman !


lundi 2 mai 2016

Sylvie Germain : LA PLEURANTE DES RUES DE PRAGUE, Gallimard, 1992


Une géante, sans nom, sans âge, claudiquant fortement, apparaît quelques fois dans les rues de Prague. Qui est-elle ? Quel est ce murmure d'eau qui sourd en elle ?

C'est la mémoire de la ville, je dirais même sa conscience, c'est l'histoire de cette dernière, mais pas la grande, celle des petites gens, des petits riens, des souffrances anonymes.

"Comment ne boiterait-elle pas, la géante, quand il lui faut porter dans les plis de ses hardes tant et tant de corps disparus, d'hommes et de femmes naufragés, d'enfants aux pieds nus, aux yeux hallucinés, siècles après siècles. (...)

Comment pourrait-elle avoir un visage qui lui soit propre, et même un corps de chair et d'os, quand sa face n'est faite que de l'effacement de milliards de visages et que son corps n'est fait que des sueurs et des larmes des morts et de tous les vivants".


Mais cette silhouette a aussi le don de réveiller en celui qui la croise subrepticement ses propres souvenirs, ses propres souffrances, une séparation, la mort d'un père...

Sylvie Germain a vécu à Prague de 1986 à 1993. Elle traduit dans ce livre un sentiment que j'ai connu aussi, celui du regard neuf qu'une étrangère pose sur le quotidien d'une ville qu'elle découvre, sur tous ces petits riens qui attirent son attention parce qu'ils sont juste un peu différents de ceux qui faisaient sa vie dans la ville où elle a vécu jusque là. 

Mais ce qui m'a le plus frappée, c'est la délicatesse de la langue de cette auteure. La capacité qu'elle a d'évoquer en peu de mots, mais en mots justes et nécessaires, la brume, le froid, la grisaille rosée d'un hiver à Prague. Son écriture est comme de la dentelle, elle laisse voir en son travers un univers aussi bien réel que rêvé.